Frío

 
Sentir la depresión de un sol sin planetas
que nunca a curado la joroba de un tallo
ni empujado las sombras de un pétalo violeta

con una memoria vacía de días, sin un racimo
de paisajes para enamorar una retina,
ni un cielo en donde colgar su arte,
ni un polo en donde refrescarse,

vagabundeando en su galaxia, sin una flor que narre sus pasos
o se alimente de su elevada fiebre,
sin una consciencia a la cual llenar de colores

deseando firmar una piel con puntos cafés,
soñando ser el cómplice del amor de los cuerpos y proyectar su temperatura
en la unión de éstos,

sin el recuerdo erótico de un cerebro
desnudado de párpados.
Ignorando el sonido de los relámpagos capturados por el mar,
ardiendo con el silencio de una selva muda.